Когда в крови угас пожар,
И годы — тяжкий, хладный дар,
Смиряют плоти пыл мятежный,
И спит писюн в тени безбрежной,
На форум, на Омур герой —
спешит с поникшей головой.
«О, братья! — кличет он в сети, —
Где эликсир мне обрести?
Чтоб с Бахусом в союзе чистом
Являться девам плотоядным,
И быть в восторге золотистом,
И не страдать давленьем жадным!»
Но форум спит. Лишь
Борода,
Познавший в радости года,
Вещает мудро: «Друг ты мой,
Дружи с аптекой, не с травой.
Тадалафила малый доз
Тебя избавит от заноз».
Затем врывается Agemo:
«Забудь мораль! Такая тема —
мешай виагру и коньяк,
лишь так получишь ты стояк!
Инструкций хлам — для слабаков,
Для медицинских дураков!»
А где-то там, в тени аптечной,
Олень Китайский, злой и вечный,
Готовит месть: в висках — удары,
В душе — апатии кошмары.
И Kotis шепчет: «Тридцать лет...
И прежней стати больше нет».
Прошла любовь, завяли маки,
Остались споры в вечном мраке:
Мешать иль нет? Глотать иль ждать?
И как штаны не разорвать...